Rayuela.

Ya  pocos saben de ti.
Ya casi  nadie sabe de ti.
Puede ser, solo yo,
sepa ya, de ti.

Tan maleable, tan consumible.
Sin adjetivos. Palpable.
Mentira.
Verdad.

Regresamos al principio,
poco queda de la rayuela en el suelo,
la tiza que separaba la lava del pedestal se ha borrado, ya.
Quizás haya que volverla a dibujar.

"Quizas podamos volverla a dibujar."
Pienso dudosa, agachada frente al suelo,
tiza en mano,
y tu mano en mi pelo.

Lo que no quedó de nosotros.

Hoy la nostalgia me agarró del pie.

Me agarró y tiró fuerte de mí.
Casi no deja nada de mí detrás.

Fue agónica, dominante, fue terrible
tan solo como ella sola sabe ser.
Fue pasión leído del revés en un grito sordo.
Fuiste tú, fui yo
y todo lo que no quedó de nosotros.

Hoy la nostalgia me agarró del pie
tal y como tú solías hacer
cogiéndome desde el cuello
con tu mirada febril.

Me agarró y tiró muy fuerte de mí.
Casi no dejó nada de mí detrás.
Casi; pero lo que es seguro es que,
de ti... De ti, no dejó nada.






(Dejó demasiado,
           dejó nada.)