Murmullo desesperado.

Desaparezco,
estoy desapareciendo,
no me olvides!
No!
Por favor, no…
Háblame, por dios háblame…
Dime que aun estoy aquí, que aun te sirvo, que aun me quieres.
Desaparezco…

Bien, pues desapareceré, pero nunca me iré!
¿Me oyes? Probablemente no… Pero no me iré.
¿Aun me escuchas?...
No me voy...
Te quiero y no me voy,
Me quedo donde siempre,
donde guardas el vendaval.
Me quedo, siempre.

Escucha, por favor, dime que aun puedes escucharme,
Te quiero.
Aunque desaparezca,
te quiero.
Y no me voy.

y el me miró entre lágrimas, y entre lágrimas le vi yo a él.

Algo.

Algo se rompió.
Algo dentro de ella, alguien se encargo de hacerlo.
Pequeñas partes importantes, muchas resquebrajadas.
Pero fue todo lo que hizo falta,
después vino ella con el mazo, para alimentar el fuego con los restos.
 Y el fuego ardió y quemó la piel
destruyó las entrañas y enrojeció los ojos.

Solo quedaron cenizas.
Y con las cenizas se reconstruyó.
Poco a poco, aun ardientes las brasas,
aun con el dolor quemándonos los dedos,
aun con el calor acosándonos los ojos.

Y ella, la del mazo, por fin creó algo.
Pero algo
dentro de ella
seguía roto.

"Algún tipo de verdad…"

Cierro los ojos, el viaje es largo
una mano toca mi frente,
mi mejilla, la parte interior de mi muslo...
Y parece más pequeña de lo normal.

Mis manos descansan en mi regazo,
la ventana va revelando
como en carrete de súper ocho y viñetas negras
los kilómetros que dejan a las tuyas atrás.

Pero si tan solo cierro los ojos…

Algo en mi cabeza me dice que no,
que eres tú,
aunque la mano sea más pequeña.

Quizás me he acostumbrado a tu huella
por encima de a mi propio tacto.

Pero la verdad es que me gustaría pensar,
aunque sea una tontería y algo infantil,
aunque no sea real;
que cuando dijiste
que tus manos estarían aquí cuando yo ya estuviese lejos
tus palabras
escondían algún tipo de verdad.

4-1-15 19:47