Vendaval de primavera. Procesión.

Amarte es un via crucis

que vuelve todas las primaveras

arrastrando sus huesos viejos por la calzada

en forma de copos blancos y pelusas.

Eres una cofradia sin dinero ni fondos

que va con los vestidos remendados a darte procesión,

no porque queden fuerzas sino porque no queda remedio;

que se han encontrado a mitad camino ya andando

para intentar ver un rostro que no conocen

con los ojos inundados, sin saben parar,

regando la cara con agua de mar.

"que no es que no me quiera, que yo no me quiero morir,

pero tengo los pasos tan adentro 

que estan afuera antes que yo los vea venir."

Cuidado con la vela.

Cuidado con la vela, ¿qué es eso, cera o nieve?

que me entra en la pupila

como esta religion, que es más una fiebre

sin nombre, solo letra.

Solo camino, mártires, solos.

Y tú, conmigo;

conmigo esperandome allí. 

Te hago testamento:

"que nadie sufra lo que yo he sufrío"

y te guardo los sollozos

para la próxima primavera,

ya verás amigo,

tú solo espérame allí.

Aunque es de noche

Hoy he visto a otro.
Ha sido como un martillo que ha dejado sangre,
Como un accidente que no puedes dejar de mirar;
Tenía tu sabor antes de que le probase los labios
 impregnando todas sus esquinas.

Y yo,
Que tenía todas las barreras puestas pero no ganas de frenar,
Me he dejado el hormigón clavado en la piel.
Te juro que me ha reconocido, lo mismo que yo a él.

Que éramos los dos negros cuando nos mirábamos,
Que bebíamos de agua que no mataba la sed.
Sus abrazos me han quemado la piel.
Sus manos, reclamando deudas,
Se han hundido donde las cuerdas no suenan y solo aprietan la red.

Y yo
 Te prometo que solo quería pagar
Y quedarme tranquila.
Apagando las voces , dejando los pájaros sueltos
Aunque es de noche
 Y alguno quizás no vuelva.
Pero te juro que me ha reconocido lo mismo que yo a él.

Te juro que me ha reconocido
lo mismo
que yo
a él,

nada.