Vendaval de primavera. Procesión.

Amarte es un via crucis

que vuelve todas las primaveras

arrastrando sus huesos viejos por la calzada

en forma de copos blancos y pelusas.

Eres una cofradia sin dinero ni fondos

que va con los vestidos remendados a darte procesión,

no porque queden fuerzas sino porque no queda remedio;

que se han encontrado a mitad camino ya andando

para intentar ver un rostro que no conocen

con los ojos inundados, sin saben parar,

regando la cara con agua de mar.

"que no es que no me quiera, que yo no me quiero morir,

pero tengo los pasos tan adentro 

que estan afuera antes que yo los vea venir."

Cuidado con la vela.

Cuidado con la vela, ¿qué es eso, cera o nieve?

que me entra en la pupila

como esta religion, que es más una fiebre

sin nombre, solo letra.

Solo camino, mártires, solos.

Y tú, conmigo;

conmigo esperandome allí. 

Te hago testamento:

"que nadie sufra lo que yo he sufrío"

y te guardo los sollozos

para la próxima primavera,

ya verás amigo,

tú solo espérame allí.