La lección de Marilyn.

"Todo en la vida es sexo, excepto el sexo, que es poder."
Dijo un hombre adueñándose del planeta.

Felices fiestas.

Empezamos la ronda.
En el bando número uno: Dos hermanos que no se hablan, dos que no son la esposa ideal, chavales sueltos que no saben que hacer y fantasmas sobre la mesa. Monstruos que susurran cosas tremendas por debajo de las gambas y el chispeante cava. Miradas que matan reflejadas en cubertería de plata, sonrisas enfundadas en telas y alguna gasa. Plástico, comprado, momentos vacíos, siempre igual.

En el bando número dos: Risas que se clavan como espadas, cada vez más diestras, cada vez más burdas y toscas, será por la última copa? Pasa otra más... Hermanos, eso une más que la sangre, porque no es solo sangre es siempre algo más. Y mientras tanto madres que pierden la cabeza, cónyuges que no se presentan, que no se soportan, que dirán adiós; niños con demasiado mundo interior, niños con demasiado mundo exterior, demasiada realidad.  Y mientras un gato bajo la mesa, esperando merendar.

En el bando número tres: Respiramos realidad, nos acurrucamos en el paisaje, en el buen humor, en el nuevo año... Ya casi parece una nueva piel, a veces demasiado estrecha. Nos disculpamos, nos abrazamos, nos preguntamos por que no nos vemos más a menudo, nos contamos batallitas y las fiestas se acaban. Poco a poco, cuenta atrás, pero eso no le importa a quien duerme en el sofá.

Y luego en el cuartel general el aire es distinto, es difícil y especial, todo invita a la reflexión, a pensar porque las sensaciones cambian, pero por qué los olores nos traen recuerdos, por que nos tiene que pasar a nosotros y que más dará.
 Y el tiempo pasa pastoso pero rápido. Corred. Descansad. Felices fiestas.

Como a un clavo ardiendo.

Tirados en el sofá, tu fumando, yo bebiendo, tu bebiendo y yo cantando, hasta que caiga el alba
Y nos agarremos el uno al otro, por las mejillas, por las costillas, el uno al otro, como a un clavo ardiendo,
hasta que no quede nada más.

Porque solo puedo ofrecerte mis dedos clavados en tu piel, y sigues sin entenderlo y sin quererlo entender.
¿Que sabes de mí? Cuéntame, ¿Que estás dispuesto a conocer? 
Es fácil amigo mío, no te metas en una situación que no puedas manejar,
no es complicado, es saber como hablar, ser consciente de la situación mas allá de las paredes de tus manos,
más allá de tus miradas en el abismo, del eco en tus oídos.
Y si no quieres, no lo cojas, creete el vale, déjame escucharte, cantar, abrazarte, y quédate con el vale.

Digamos que fuimos malos, pero que lo pasamos bien
que intenté entenderte pero que no puedo ser
Digamos que se nos fue de las manos, digamos eso también
por todas esas verdades que no queramos reconocer hoy.

La cruda realidad.

Hay días en los que me pregunto sobre el sentido

de fichar entrada y salida, de quedarse cumpliendo las horas en una casa de fantasmas,

de encerrarse en cuatro paredes dentro de cuatro paredes.

de las cosas que poco a poco dejan de valer la pena.

de la rutina,

del estancarse.

Me pregunto tantas cosas últimamente desde mi edredón,

y me siento mal,

conmigo misma, con el resto,

con el ambiente en general.

Y aparece entonces esa sonrisa, curtida por los años,

Cansada, sí, pero que siempre vuelve a aparecer.

(Porque es la mejor opción, y todos lo sabemos.)

Esa sonrisa que parece tan frágil, y es la más fuerte,

porque ha sobrevivido a todas las tempestades y sigue aquí.

Esa que sonríe, parte triste, parte irónica, pero sonríe

porque es la mejor forma de ver la realidad.

"Porque si piensas cuanto se preocupa él por ti, piensa cuanto te preocupas tú por él."

me dijo una vez mi hermano.

Que cruda, crudísima realidad.

Sin reencuentros.

Hoy prometo no engatusarte,
esta noche,
esta noche solamente estaré aquí,
para que tú lo sepas,
para saberlo yo,
por combatir la soledad que arranca la puerta,
y me hace sentirme encerrada en una ciudad entera.

Esta noche me quedo cerca,
como siempre, tan lejos y tan cerca.
Pero escúchame, háblame, regálame unos minutos más...
Tan solo migajas de pan, yo creí poder vivir de eso,
pero eran migajas de pan con un festín.
Y ahora solo migajas, solo...
Apiádate de mí.

Con la cabeza patas arriba no se puede estar.

Con la cabeza patas arriba no se puede estar,
y no por nada, sino porque la cabeza no tiene patas.

Pero llegas tú... Llegas tú y todo se lía parda. Llegas tú y a oscuras. Llegas tú y tu mano en mi nuca. Llegas tú y cierro los ojos y canto.

Pero es que llegas tú... Llegas tú y no sé si es cierto. Llegas tú y no sé si lo estoy deseando. Llegas tú, y no sé si vas a volver a llegar, ni porque, ni para, ni cuando...

Que mal, que mal... Camille recupera la cabeza, Camille atenta!
Pero es que Camille no es de esas, Camille es más de dejarse llevar.
Ay, Camille...
Juguemos como siempre, no te quejes si te llegas a quemar. Que ya empieza a ser costumbre, Camille.