Agua en los pulmones.

-  Perdona, a cuanto te queda el oxígeno?
+ Pues las cosas están mal, ya sabes, las fechas y los tiempos no son lo que eran.
-  Ya. ¿Por qué crees que estoy aquí? ¿Porqué me gustan los carnavales?
+  Formas.
-  Lo siento.
+ Nada.
-  ¿Entonces.?
+ ...Caro.
-  Como de caro.
+ No lo sé. No sé si te lo puedes permitir. Yo no podría, vaya.
-  Joder...
+¿...Cuanto te queda?
- Poco. Ya... Ya estoy notando la falta.
+ Si quieres podríamos hablar un sistema de pago a plazos o algo...
- No. No... Da igual. Sabes que no te podría pagar. Gracias de todas formas.
+ Lo siento. Ya sabes
- Sí, sí; intenta no respirar!

Informalismo en posguerra

Y convertiste a la gente en sacos de arpillera que había que arreglar con grapas;
y sus rostros en superficies planas, rotas, sucias, entre placas y cortezas.

Vimos los restos y nos dimos cuenta de que eramos nosotros,
en el suelo.
Un trozo más del engranaje roto.
El sentido estaba enterrado bajo tierra,
y lo sacó a la luz las bombas detonándose a nuestro alrededor.

Que hago ahora con estas manos que han tocado tanta sangre;
con todos los silencios que tenemos que andar evitando
como si aun quedasen minas por explotar entre nuestros pies.

Dame cuerdas para poder colgarme,
no quiero volver a tocar metal.
De que me sirve volver a la tierra ahora que la hemos ensuciado
tanto,
tanto,
con nuestros huesos
y los de nuestros hermanos.

Ahora que ya no puede crecer nada.
Fúndeme con el óleo. Trágame. Que no quede nada, ya que tanto os habéis empeñado.