Hay una libreta abierta encima de la mesa,
la veo por la luz del monitor del ordenador.
Tiene un bolígrafo separando las páginas,
sé que ahí hay una canción a mitad
de esas que piden a gritos ser acabadas
o de no serlo nunca.
De esas que duele tanto escribir,
de esas que duele más cantar.
La guitarra está en suelo,
tengo que tener cuidado con ella.
En mi cama hace calor.
Necesito llorarle a alguien estas letras
antes de que me partan el corazón
Pero la noche se hace larga
sola.
Como siempre.
Es lo que tiene
tener un vacío tan grande
que empieza a ser algo.
Es lo que tiene.
Me revuelvo en la cama,
siento el estomago extraño.
No entiendo el tiempo
tampoco la materia
mucho menos el espacio.
¿Dónde está tu silla roja?
¿Hoy no vienes a contarme un cuento?
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